Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных

Душа Писателя

Этот дневник создан исключительно для Творчества. В нем нет ничего личного, только рассказы, словесные зарисовки, маленькие истории и романы (которые будут выкладываться по частям и твориться в процессе ведения дневника). Иногда буду выкладывать чужие стихотворения.
И еще, буду выкладывать периодически то, что меня вдохновляет: книги, музыка, фильмы, люди, места. Пока и все.
Пишу я в жанре фентази, мистики, женского и психологического романа, романтических комедий, есть юмористические зарисовки. Но! Я стараюсь, чтобы не было глупого и избитого, никаких соплей.
Мне очень нужны Вы, ПЧ, нужна Ваша поддержка, Ваше мнение и Ваша конструктивная критика.
Я очень хочу писать так, чтобы затронуть струнку в Вашей душе, чтобы сделать мир немножко добрее и лучше.


Чувствуйте себя как дома, но постарайтесь быть вежливыми.

Добро Пожаловать!

П.С. Личный дневник мой - legeri. Заглядывайте, если заинтересуетесь.
:write:
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
20:44 

Продолжаю.

Ничего не бойся, просто пиши...
Было жарко и душно. Воздух стоял. Люди обливались потом. Некоторые смущенно оглядываясь, украдкой вытирали лицо и шею, а некоторые махали своим потными платками как флагами, ничуть не смущаясь. Вот и тот мужчина так делал.
Он пил что-то из большого стакана, видимо пиво. Да, и правда пиво – капля упала мне на спину. Я узнал этот запах. Много раз уже его чувствовал. Большой нос мужчины был в пене, и он, стирая пот с лица, почему-то пропускал этот участок. Темно-русые волосы свисали неаккуратными грязными прядями. Большие голубые глаза. Странно красивые на землистого цвета лице. Мужчина закашлялся. В груди его прямо-таки рокотало. «Возможно, он чем-то болен» - подумалось мне.
Здесь я, пожалуй, сделаю небольшое отступление. Уж очень не хочется про этого мужчину вспоминать. Я хотел немного про болезни рассказать. За свою жизнь недолгую я очень много раз сталкивался с больными людьми. Люди вообще часто болеют. И хотел бы я знать почему, и они сами хотят это знать. Сколько раз я слышал эту фразу «Почему? За что?» Действительно «за что?». Я точно знаю, что «за что-то». Но это что-то, бывает, лежит настолько глубоко, что человек сам не может понять. А если честно, я считаю, что такой вопрос целесообразен (сколько слов умных знаю), когда человек задает с желанием понять причину и измениться, а не с упреком и желанием обвинить. Как часто люди просто обвиняют и совсем не задумываются, что они тоже в чем-то неправы. А мне хорошо. Я никогда не болею. Меня только ремонтировать иногда нужно.
Да, наверно, тот мужчина был болен. Он кашлял долго и держался за грудь, но, по крайней мере, не спрашивал небо, за что ему достались эти напасти. Я смотрел на него и не мог понять, что же именно меня отталкивает: запах пива, грязные волосы, выражение лица.
Он опять закашлялся, стакан в его руке трясся вместе с телом, часть содержимого вылилась. В тот момент мне даже жаль мужчину стало. И не мне одному.
- С вами все хорошо? – юная девушка подбежала к мужчине. Она была взволнованна.
- Да, да, все нормально, - он оперся на заботливо подставленную руку. – Нынешние молодые люди страдают от недостатка воспитания, но вы же очень любезны.
- Спасибо, - она чуть зарделась. На чистый, без единый морщинки лоб упала смоляная прядь. Маленький завиток, забавный и игривый.
- Как же мне повезло, что вы девушка оказались рядом. Я бы мог упасть, - он кашлянул, прижав ладонь ко рту.
Девушка озабоченно следила за этим его движением. И когда он убрал руку, она зорко что-то высматривала на ладони. Но видимо ничего не нашла, потому как облегченно вздохнула. Он заметил этот взгляд и улыбнулся. Интересно… обычно улыбка меняет людей, делает их приятнее и лучше. А этого мужчину не изменила.
- Спасибо тебе…птичка, - он вдруг провел рукой по ее волосам. Девушка вздрогнула: - Простите, но мне нужно идти. Меня ждут.
- Да, да, конечно, иди.
Она слабо улыбнулась и поспешила прочь от мужчины, а он стоял и смотрел ей вслед. На его губах играла улыбка. Мужчина одним глотком допил остатки пива и повернулся, чтобы уйти. Но видимо передумал, потому как остался. Он стоял так до самого вечера, ничего не пил больше и даже не ел. Почему-то мне подумалось, что он ждет ту девушку. Я оказался прав. Она появилась через несколько часов. Жара уже немного спала, но мужчина так же потел и вытирал лицо. При виде девушки, он нервно дернулся и начал кашлять.

Продолжение следует...)

@темы: У меня нет имени

12:11 

Ничего не бойся, просто пиши...
Ужас, как давно я ничего сюда не выкладывала. Все исправлю.

17:39 

Ничего не бойся, просто пиши...
Я написала всего десять страниц, в голове намного больше, много мыслей крутится. Начну выкладывать сюда. Может интересно будет кому-нибудь, да и мне мотивация писать дальше)).
Итак, начало положено.


У меня нет имени. Да, я совершенно безымянное создание. Те, кто строил меня, почему-то не подумали об этом. Так что я самый обыкновенный мост. И даже не через реку или канал, а всего лишь через оживленную трассу в одном из городов одной большой страны. Я ниже своих мощных собратьев, но это не значит, что роль моя ничтожна. Но это все пустое. Речь не о том, какой я, и как мне бывает обидно слышать эхо грузовиков едущих по одному из моих «старших братьев», он соединяет два берега реки и чрезвычайно горд этим. И порой я слышу его насмешливый голос: - Эй, малыш, как там у тебя дела? Заскучал, наверное. Обидно, честное слово. Ну да ладно, речь не об этом. Хотя об этом я тоже как-нибудь расскажу. Я еще сравнительно молод. Когда-то я мечтал быть таким же старым, как Мост Поцелуев в Венеции или Аничков мост в Петербурге. Но это невозможно. «Обидно, досадно, да ладно». Спросите, откуда я услышал эту фразу. Так от людей же и услышал. От всех тех, кто когда-либо проходил по мне. Их было много, очень много. Но я помню почти всех: кого-то лучше, кого-то чуть хуже, но всех – с определенного момента. Так не всегда было. В самом начале я будто спал, мало замечал. Я был новым красивым мостом, и мне дела не было до людей, лишь бы они не царапали и не пачкали мою спину. Я был очень горд собой. Но однажды…

@темы: У меня нет имени

01:20 

Задумка

Ничего не бойся, просто пиши...
Глупая, глупая, трижды глупая!

- Мы ведь будем общаться, правда? - она заглядывала ему в глаза и улыбалась, а в улыбке той мелькало что-то так сильно похожее на отчаяние.
- Конечно, будем. Хватит спрашивать одно и тоже. - отмахивался он и прижимал ее к себе. - Пойдем лучше погуляем.
И они шли, бежали, катались на велосипедах, хохотали. Просто жили. Не думали о будущем. А теперь что? А теперь ничего. Только воспоминания и остались...
Это о друге, не о любви (или о несбывшейся любви). Но кто сказал, что не будет также больно.

Позже я наверное об этом напишу. Что-то большее, чем пост. Я хочу, я знаю, что напишу.

@темы: Просто обрывки мыслей

16:03 

Ничего не бойся, просто пиши...
- Ай, не надо! Не свети! – звонкий девичий голосок был мне приятен. – Не надо!
Я разглядывал девушку. Она была красивая. С тугой русой косой и глубокими серыми глазами. Чуть вздернутый носик и россыпь веснушек. И улыбка… открытая, счастливая.
- Лейт! Негодник! Ну убери же зеркало. – Очередной солнечный зайчик скользнул по юному лицу.
- Ладно, ладно. Как скажешь. Все только так, как хочешь ты, - молодой человек, чуть старше самой девушки, быстро убрал зеркало в карман, не забыв перед этим пустить еще одного зайчика.
- Ай! Хитрец! – русоволосая засмеялась. Ее глаза блестели. Она вся лучилась молодостью и энергией.
Я любовался, и шустрый Лейт тоже. Он замер на секунду, его взгляд прямо-таки впился в девушку, скользил по ее лицу.
- Эй, - она заметила этот его взгляд, и слегка смутилась. – Ты чего?
Парень рассмеялся: - Думаю, как бы так незаметно вытащить зеркальце.
Теперь уже смеялись оба. Я заслушался. Их смех взлетал к небесам как ласточки, парил, дарил радость. Будь я человеком, я бы улыбался, слушая их, счастливых.
Лейт резко подошел к девушке: - Мирра…
Смех оборвался. - Ничего не говори! – воскликнула она.
- Мирра.
- Молчи, прошу, - сердитая она была еще красивей. – Пойдем лучше. Нас наверняка заждались.
- Да, конечно.
Лейт первым сделал шаг, его поступь была твердой. Он взял Мирру за руку и увел. Она больше не сердилась на своего спутника. Уходя, русоволосая обернулась. Я вскрикнул бы от удивления. Куда делась радость из ее лучащегося взгляда? Там на мгновение появилась боль. Та, затаенная, ту, что мы прячем даже от себя. Глаза потухли, будто тучи наползли на солнце.
- Мирра!
Лицо приняло упрямое выражение. Она силой воли вернула себе улыбку и убежала со своим веселым и явно влюбленным другом. А я еще долго не мог опомниться от столь внезапных смен ее настроения и особенно от того взгляда… от той спрятанной боли.
Люди! Неужели вы все таите боль в сердце?
На следующий день я увидел уже одного Лейта. Он шел стремительно и даже как-то нервно. Но на середине меня вдруг резко остановился. Он вцепился в меня совсем как та Грустная Девушка. И я немного испугался, что история повторится. Но не могло же все быть так глупо?
- Я должен! Она должна. Нет, она ничего не должна мне. Нет! Я смогу! – он стиснул зубы. Я наблюдал за ним с любопытством.
- Мирра!
Я бы вздрогнул пожалуй, если бы мог – возглас Лейта был громким и полным внутренней силы. Только я не понял, с какой стати, он все-таки начал кричать, все равно никто его не слышал. Лейт сорвался с места также стремительно, как и остановился. Я смотрел ему вслед.
- Ай! – парень столкнулся с разряженной девицей. Одной из тех, что я так не любил.
- Не видишь куда бежишь, молодчик? – грубый голос, выбеленные краской волосы, яркий макияж, неаккуратный, один ноготь обломан.
- Простите, пожалуйста. – Лейту явно не понравилась эта особа, и он поспешил ретироваться.
- Придурок невоспитанный, - процедила сквозь зубы девушка, к которой второе уж точно подходило. - Придурок! – зачем то повторила она и потерла себя по щеке.
- Тьфу! – она плюнула мне на спину! На мою чистую аккуратную спинку! Это же уже ни в какие ворота не лезло. Но что я мог?
- Да что ж все мужики такие мерзавцы?
Девица умчалась. А еще долго косился на омерзительный плевок, пока его не иссушило солнце. Да, некоторых людей я бы с радостью не то, чтобы не запоминал, не видел бы никогда лучше. Как вот, например, одного отвратительного мужчину… Было это на следующее лето после гибели Грустной Девушки.

@темы: У меня нет имени

16:55 

Ничего не бойся, просто пиши...
Пишу сюда, потому что для Творчества же и мыслей околотворческих.
Я, кажется, в застое. Нет, в кризисе. Нет, опять не так. Я очень не уверена в том, что то, что я пишу - это красиво (складно, осмыленно и еще как-то). Мне очень страшно, что я просто трачу время на то, что никому не нужно. Что эта моя "писанина" дрянь полнейшая. И еще жутко коробит то, что я толком ничего не заканчиваю. Я пока не знаю, что с этим делать. Видимо, нужно просто брать себя за шкирку и писать. Потому что нытьем и переживаниями я точно ситуацию не исправлю.
Но все равно, все равно, все равно!!! Меня преследует это гадкое ощущение, что все зря.

@темы: О Творчестве и метаниях

09:25 

Правда.

Ничего не бойся, просто пиши...
- Альбина! Ты едешь аль нет? Чего там копаешься? Чай не на танцы собираешься. - высокий скуластый парень звал сестру.
Кареглазая, такая же скуластая как и брат, девушка доплела косу, еще раз взглянула на себя в зеркало и тихонечко вздохнула. Она иногда чувствовала себя такой грузной, куда ей было до изящной Лиды. Вот даже ее спокойный Валька и тот на нее поглядывал, а остальные парни и подавно. Но вот Олег вчера сказал Альбине, что она в сто раз Лидки краше, это ей душу грело. Девушка застыла на мгновение, но потом встрепенулась и побежала к брату. На сенокос пора было.
Уже подбегая к Вальке, она заметила рядом с ним какого-то незнакомого человека.
- Аль, познакомься, это Кузьма, мой друг, будет нам помогать.
Она смущенно кивнула. Парень был черноволос как ворон, а глаза зеленющие. Худой, невысокий с подвижным лицом и очень громким голосом под стать своей фамилии. Альбина поправила платок.
Жара стояла в тот день ужасная, солнце пекло. Аля быстро устала, но продолжала работать. Она же сильная крестьянка, а не какая-нибудь барышня изнеженная.
- Валька, - шепотом окликнула она брата. - А этот твой Кузьма он откуда? Не видела его раньше в деревне.
- Так он недавно приехал только. Он, Альбин, только ты подружкам не рассказуй, с лагеря вернулся неделю как.
Девушка вздрогнула. "Лагерь? Полит заключенный!"
- И долго? - еще тише спросила она.
- Долго, Аль, долго. Он сам с Украины будет, отец его кулаком был, тоже сослали, он и погиб там. Мать умерла. Брата старшего убили. А он вот выжил.
- А за что сидел то?
- Так не говорит толком. Но думаю, раз сын кулака так за это и посадили. А может бандеровцем стал, кто его знает.
- Ой, страшно мне, Валька.
- Не боись, парень он хороший, не тронет.

- Домой! - закричал Валентин, когда Аля уже с ног валилась, и только и думала, чтоб упасть и не шевелиться.
Залезли в телегу, девушка рядом с братом примостилась. Едут и чувствует она на себе взгляд. Обернулась. Точно Кузьма свои глаза зеленющие не отводит. И так тихо-тихо, но очень четко ей говорит: А может это судьба?
Альбина тут же отвернулась, убрала прядь волос с потного липкого лба."Странный он какой-то, этот Громик.

Не знала Альбина тогда, что это муж ее будущий, что на Украину он ее увезет, что будет у них двое детей, а потом и трое внуков. Среди которых и я буду.

@темы: Просто обрывки мыслей

13:28 

Ничего не бойся, просто пиши...
Я участвовала в конкурсе готической литературы. Ниже две ссылки на рассказы. Они небольшие, и очень надеюсь, что вы их осилите и выскажетесь.

www.vamp-league.org/page/annet
www.vamp-league.org/page/greyeyed

@темы: Готические рассказы

18:20 

Очень понравилось это стихотворение!!

Ничего не бойся, просто пиши...
Однажды мы встретимся где-нибудь на вечеринке,
И мне будет тридцать, а Вам - посчитайте сами.
Вы будете с юной и очень худой блондинкой,
А я - с седоватым мужчиной с подстриженными усами.

Вы мне поцелуете руку - так надо по этикету,
А я расскажу Вам о детях, оставленных с няней дома…
И я буду в черное-черное платье одета
(Его любимое), Вы скажете - «я бесподобна»...

Потом я поздравлю Вас с чем-то ужасно важным,
Успешным, хорошим, полезным и очень нужным…
И Вы мне протянете прямоугольник бумажный,
Который, конечно же, ляжет в бумажник к мужу…

И встреча продлится минут ну от силы восемь…
И всех позовут к столам - в лампах вспыхнут стразы…
Мы больше друг друга уже ни о чем не спросим,
Как миллионы любовников, не подобравших пазл... (с)
Сола Монова, 2005

@темы: Чужие стихотворения

15:53 

Из ПП

Ничего не бойся, просто пиши...
Черные волосы цвета воронового крыла, светло-голубые будто лед глаза, тонкие черты лица, холеные руки, королевская осанка – это Элейн из семьи Мейенхор. Настоящая Леди с большой буквы, всегда спокойна и совершенно безупречна.
Замок ее супруга. Зимний вечер.
Изящные пальчики Элейн перебирали струны арфы, рождая нежную и прекрасную музыку.
Бывший оруженосец сира Грегори не сводил с леди Мейенхор взгляда, сердце билось часто-часто, но слух его не воспринимал дивных звуков арфы. Казалось, мысли Джона-оруженосца были далеко от согретой каминами залы. Он вспоминал тот день, когда погиб его сир. Тогда тоже была зима. Ровно год прошел с той поры. Они тогда гостили в этом же замке, и леди Мейенхор распоряжалась чем потчевать гостей. Славный рыцарь Грегори Пантри отведал знаменитого южного вина и рухнул замертво, не успев даже ощутить его вкус. Поднялась паника, все кричали, лорд Мейенхор пришел в ярость, что кто-то посмел отравить его важного гостя и обещал выпороть всех слуг. Страх и крики. И среди всего этого липкого ужаса Джон увидел леди Элейн. Она уходила из залы, в руках ее был бокал вина. Ее черные волосы заплетенные в косу змеились по спине. И вдруг женщина обернулась, посмотрела на мертвого сира Грегори, и легкая усмешка скользнула по ее безупречному лицу. Оруженосец сглотнул. Догадка молнией поразила его. А леди Мейнхор вдруг посмотрела прямо на Джона. Усмешка исчезла. Джон видел только ее глаза: холодные и безжизенные, без капли чувства. Парню показалось, что ее взгляд замораживает ему сердце, но то был всего лишь страх и горечь от потери сира Грегори. Леди Элейн поднесла бокал к губам и растворилась в толпе.
«Ей не уйти от возмездия, она погибнет. Я отомщу за смерть моего сира» - парень крепко сжал кулаки и свиной окорок в его руке брызнул жиром. Джон тихо выругался.

@темы: Просто обрывки мыслей, Написанное в "Путь Писателя"

16:24 

У меня нет имени. После пролога.

Ничего не бойся, просто пиши...
Стояла теплая осенняя ночь. Легкий ветер играл с красными листьями клена на моей спине. Если честно, мне это не очень нравилось, потому что я люблю чистоту, аккуратность, и тепло. Я любовался тихим светом луны и радовался, что нет дождя. И вдруг…Я услышал тихие неуверенные шаги. Увидел молодую грустную девушку. У нее были длинные пшеничного цвета волосы, заплетенные в диковинную косу. На бледном худом лице солнце рассыпало веснушки. Красивая девушка. Большие глаза. Кажется, серые, сложно было различить в темноте. Странно, что цвет разглядеть было тяжело, но страх в этих больших глазах я увидел сразу. Пушистые ресницы. И ни грамма макияжа на лице. Какая прелесть. Видел я этих разукрашенных девиц, крикливых, наглых, шли по мне, царапали спину каблуками, стряхивали пепел своих вонючих сигарет и даже плевали. Отвратительно. Поэтому к той девушке я сразу проникся симпатией. Она была тихая. Она была другая. Губы бледные, и я предположил, что покусанные, уж не знаю, почему мне тогда пришло это на ум. На ней было светло-бежевое платье, залатанное в нескольких местах. Из чего я сделал вывод, что денег у нее было не густо. Я заметил, что люди очень много значения придают деньгам, они думают, что на них можно купить абсолютно все. Частично я с ними согласен, ведь мой ремонт они проводят именно за эти бумажки, что именуются движущей силой человеческого мира. Но вернемся к девушке. Она была так мила и грустна, что я начал просыпаться, стряхивать с себя сон. До сих пор не понимаю, почему так произошло. Неужели личность этой несчастной так на меня повлияла?
- Какая спокойная ночь… - прошептала девушка. – Какая умиротворенная. – Она с особым чувством произнесла последнее слово. Подошла к перилам. Взяла в руки алый кленовый лист.
- Красный. Как кровь. Как боль. – Слова еле слышно слетали с губ. Но я слышал все. Раньше такого не было.
Девушка задрожала. Странно, ночь была теплая. Она все еще держала в руках кленовый лист. Он тоже дрожал, будто от ветра.
- Зачем все так? Почему? – я услышал странный звук. Я не знал тогда, как он называется. А теперь знаю. Это был всхлип. Предвестник плача. Она прижала руки к груди, смяла кленовый листок.
- Ой, прости, дорогой! – испуганно воскликнула девушка. Видимо, это предназначалось хрупкому листочку.
- Я сломала тебя, прости. Я не хотела, - и опять этот странный звук.
- Ты ведь сможешь меня простить?
Я не понимал, почему она разговаривает с безмолвным листом. Я не знал тогда, что люди существа необычные и любят разговаривать сами с собой, с неодушевленными предметами, с землей, с небом. Мне это непонятно до сих пор. Может им так легче разобраться в собственной непростой жизни? Может они не любят разговаривать друг с другом? Может поэтому у людей столько проблем?
- Если ты не простишь меня…, что тогда со мной будет? Ответь. Ответь! – она сорвалась на крик. Не ожидал я, что такое хрупкое создание может так громко кричать. «Листья не умеют прощать» - подумалось мне - «Потому что они не умеют обижаться».
Она так сильно сжала кленовый листочек, что он рассыпался у нее в руках. Девушка медленно разжала ладонь, поднялся ветер и подхватил алые обрывки. Она следила за их полетом, так же как и я.
- Так красиво…Интересно, почему все в мире так красиво? Мне даже больно от этого. Больно. – И опять этот всхлип.
Честно говоря, мне уже было интересно, чем закончится этот ее разговор. Ее пальчики крепко держались за мои перила. Глаза будто пытались пронзить ночную темноту. Может она рассматривала только ей одной видимую красоту? Для меня это был обычный пейзаж.
- Ночь, таинственна и печальна… Простишь ли ты меня?
«Она что собралась ночь в ладонях раздавить? Это же невозможно»
- Я не могу так больше. Правда, не могу. Это слишком мучительно. Наверное, я слаба и не могу выдержать того, что выпало на мою долю, - ее голос окреп. Она говорила четко и уверенно. - Сможешь ли ты когда-нибудь сказать обо мне что-нибудь хорошее?
Я был в легком замешательстве, потому что не понимал, с кем она разговаривает на этот раз.
- Ивар!
«Ага, Ивар. А кто это?»
- Я не хотела так с тобой поступать. Я ужасная, гадкая, я плохая. Я не смогу стать тебе женой, - она опять замолчала. И это продолжалось довольно долго. Возможно, она вела безмолвный разговор со своей душой.
«Дождь? Но откуда? Ночь звездная»
А это и не был дождь. Это было что-то обжигающе горячее, соленое и полное боли. Слезы.
- Ивар, - ее шепот наполнился отчаянием, она стиснула мои перила сильнее, а слезы, казалось, стали горячее. – Я виновата. Только я. Поломала, разрушила все.
Я не умею говорить, не умею жалеть, но я так сильно хотел ей помочь.
- Прости. – Девушка вдруг быстро и неожиданно ловко взобралась на перила.
«Зачем? Разве ей неудобно было стоять?»
- Это конец, - опять этот отчаянный шепот. Я видел слезы, видел как они падали на асфальт, чернели в темноте.
«Что она собирается делать?» - задался я вопросом, когда девушка чуть качнулась. Ее глаза горели болью.
«Но если качнуться сильнее, то можно ведь упасть!»
Еще одна слезинка на асфальте. И я понял.
«Нет, не надо! Зачем?»
Я бы никогда не стал намеренно причинять себе вред. Девушка заплакала сильнее. Мне было невыносимо видеть ее муки. Вы скажете, что такого быть не может, что мост не может испытывать какие-либо чувства. Но это было. Я жалел девушку. Я так хотел сделать для нее что-нибудь хорошее, как-то порадовать несчастную, увидеть на ее лице робкую улыбку. Но она плакала, а я не мог ничего сделать. У меня не было рук, чтобы удержать ее от падения, я не мог кричать, чтобы попросить не совершать ошибку. У меня не было ничего.
Сколько она так стояла, я не знаю: минуты, часы или целую вечность. Мое ощущение времени рознится с человеческим. Девушка уже не раскачивалась, она просто стояла. И даже перестала плакать.
- Это конец.
Она просто шагнула. В пустоту. Короткое мгновение – такое страшное, такое шокирующее. Она лежала на холодном асфальте, неловко раскинув руки и ноги. Свернутая шея. Медленно расползающаяся лужа крови, черная от темноты. Потухшие глаза. И коса, дико аккуратная на фоне всего остального.
Больше я не засыпал никогда.

@темы: У меня нет имени

18:17 

Не рассказ, не часть его. Просто словесная тренировка и обрывки мыслей.

Ничего не бойся, просто пиши...
- Я наберу воды в котелок! – звонкий голос вспыхнул в утреннем спящем лагере. Мелькнули светлые косы, сверкнули голубые глаза и послышались уверенные шаги вниз по склону. Она спускалась очень быстро, почти бежала, ножки в легких босоножках намокли от росы, котелок звенел, бился о серебряный браслет на ее руке.
Она охнула и остановилась. Котелок замолчал.
Тихое, тихое утро: летнее, свежее и теплое. Светло-голубое небо было почти прозрачным, как воды горного ручья. Туманная дымка медленно плыла над гладью озера. Она заволакивала все вокруг и даже мысли. Загадочная, таинственная дымка. Кажется, кто-то прятался там, за ней, на другом берегу.
Девушка не могла оторвать взгляда от тумана, ей чудилось движение, но это природа посмеивалась над наивным созданием, создавала образы.
- Какие глупости, нет там никого, - она опустила котелок в озерную воду, та была холодная, будто и не летняя вовсе.
Девушка уже хотела уйти, но не смогла. Слишком красиво было там, у озера. Лагерь на холме спал, и было так тихо, будто она была где-то далеко-далеко. И все ее заботы, тревоги, проблемы, ее грусть, ее злоба – все осталось где-то там. А здесь была только она, озеро, туман и тишина. И эта волшебная красота…

@темы: Просто обрывки мыслей

10:41 

Лицемер, банка печенья, город, телефон

Ничего не бойся, просто пиши...
Новое задание в сообществе такое: Напишите историю, используя следующие слова: лицемер, банка печенья, город, телефон.
Вот мой вариант.

Я стояла на автобусной остановке. Ждала. Кажется, мне был нужен номер двадцать восемь, я уже не помню точно. Номер этот мне какая-то бабушка в зеленом пальто подсказала. Я хотела добраться до главной площади. Город был нов и совершенно мне незнаком. Я даже не удосужилась узнать, что тут за достопримечательности и зачем вообще сюда едут люди. Просто ткнув в карту пальцем, я решила сюда приехать. Но справедливости ради скажу, что тыкала раз семь, все в какие-то острова попадала.
Есть хотелось ужасно, но я почему-то купила печенья. Большую такую цветную банку имбирного печенья. Стояла на остановке и хрустела, запивая лимонадом.
- А мне говорили, что если есть сладкое и запивать сладким, то зубы выпадут.
Я чуть не выронила коробку.
Голос принадлежал мальчику лет десяти. Он был одет в теплую василькового цвета курточку, а из под шапки выбивался каштановый локон.
- Взрослым можно, - эта глупость была первым, что пришло в голову.
- Почему взрослые всегда так отвечают? Значит, когда я вырасту я смогу есть много сладкого, пить лимонад, есть мороженое на обед и курить трубку как папа?
- Эээ…ты еще очень маленький, подрастешь и поймешь, что я имею ввиду. – Я чувствовала себя курицей. Не могла ответить на вопрос ребенка. Хорошо еще, что он не спросил откуда дети берутся, наверное, уже знает.
- Это я тоже слышал.
Я молча смотрела на мальчика. Лихорадочно соображала, что сказать. Нашла!
- Будешь печенье? – нет, определенно глупая гусыня.
- Мне нельзя. Я ведь еще маленький, - и он улыбнулся. А я опешила. Такая ехидная у ребенка была улыбка, что мне стало как-то не по себе.
- Лешенька! – к остановке бежала дородная дама с объемным пакетом в руках. – Лешенька, дорогой, я чуть тебя не потеряла.
- Не потеряла бы. Я же знал, что ты в магазине.
- Какой ты умный! Пойдем. Ты не докучал тете? Не мешал ей? Она могла пропустить автобус. Ой, наш папа звонит. Алло, Андрей, да, да, все в порядке.
- Нет, - мальчик Леша повернулся ко мне и прошептал: - Почему вы взрослые такие лицемеры? – схватил маму за руку и пошел. А она была так занята разговором по телефону, что ничего и не услышала.
Я стояла и смотрела вслед этому странному мальчику и его пухлой маме. Грызла печенье. И пропустила нужный автобус.

@темы: Написанное в "Путь Писателя"

11:13 

Номер раз

Ничего не бойся, просто пиши...
Первая пробная запись.
Ох, сколько всего здесь будет...

20:16 

Ничего не бойся, просто пиши...
Есть такое новое сообщество "Путь Писателя". Обещает быть интересным (да уже интересно).

Первый моб "Самое легкое решение в вашей жизни".
Я вот что написала:

- Олег! Олег! – я вбежала в комнату, размахивая новой тетрадью. – Я буду участвовать во флешмобе, который направлен на развитие писательских навыков. Я даже купила красивую тетрадь, буду туда все записывать.
Олег поднял взгляд от журнала «Популярная механика» и тихо сказал: - Ирочка, солнышко, а не легче сразу печатать?
читать дальше

@темы: Написанное в "Путь Писателя"

20:15 

Одно из любимых стихотворений.

Ничего не бойся, просто пиши...
Одни восстали из подполий,
Из ссылок, фабрик, рудников,
Отравленные темной волей
И горьким дымом городов.

Другие - из рядов военных,
Дворянских разоренных гнезд,
Где проводили на погост
Отцов и братьев убиенных.

В одних доселе не потух
Хмель незапамятных пожаров,
И жив степной, разгульный дух
И Разиных, и Кудеяров.

В других - лишенных всех корней -
Тлетворный дух столицы Невской:
Толстой и Чехов, Достоевский -
Надрыв и смута наших дней.

Одни возносят на плакатах
Свой бред о буржуазном зле,
О светлых пролетариатах,
Мещанском рае на земле...

В других весь цвет, вся гниль империй,
Всё золото, весь тлен идей,
Блеск всех великих фетишей
И всех научных суеверий.

Одни идут освобождать
Москву и вновь сковать Россию,
Другие, разнуздав стихию,
Хотят весь мир пересоздать.

В тех и в других война вдохнула
Гнев, жадность, мрачный хмель разгула,
А вслед героям и вождям
Крадется хищник стаей жадной,
Чтоб мощь России неоглядной
Pазмыкать и продать врагам:

Cгноить ее пшеницы груды,
Ее бесчестить небеса,
Пожрать богатства, сжечь леса
И высосать моря и руды.

И не смолкает грохот битв
По всем просторам южной степи
Средь золотых великолепий
Конями вытоптанных жнитв.

И там и здесь между рядами
Звучит один и тот же глас:
"Кто не за нас - тот против нас.
Нет безразличных: правда с нами".

А я стою один меж них
В ревущем пламени и дыме
И всеми силами своими
Молюсь за тех и за других.

21 ноября 1919
Максимилиан Волошин

@темы: Чужие стихотворения

18:30 

Ничего не бойся, просто пиши...
Небо Испании шито ветром,
Нитки трещат на закате дня.
В летней Алтее влюбилась в Педро,
Он не любил меня.
Сильно влюбилась, влюбилась пьяно,
Сердце сожгла, загналА коня.
Педро любил говорить: "Маньяна",-
И не любил меня.

Маньяна, Маньяна ...

Педро любил говорить:" Маньяна",-
Весело вскакивая в седло.
Педро был смуглый и окаянный -
Мне на таких везло.
И уносился куда-то в Кальпы,
Где из залива торчит скала.
Чертов Испанский, как ржавый скальпель,
Резал, не целовал...

Маньяна, Маньяна ...

Все позабыла, но помню слово,
Помню Маньяну как "Отче Наш" -
Трещину в древнем культурной слое,
Взвеси в крови вина.
"Завтра",- с улыбкой твердит Маньяна.
"Вечное завтра" - святое зло,
В речи встречается постоянно,
Будто царица слов.

Маньяна, Маньяна ...

Как отыграть, не порвав струны, и
Как на земле отлюбить легко.
Крутятся мельницы ветряные...
Где же их Дон Кихот?
Сердце разбито о позвоночник,
Месяц-бродяга опять в седле.
Gracias, Pedro, buenas noches...
До завтра...
И долгих лет!

До завтра, до завтра...

Сола Монова, 2012

@темы: Чужие стихотворения

18:20 

Почему чужие стихи?

Ничего не бойся, просто пиши...
Я очень люблю поэзию. Но сама могу сочинять только что-то невообразимо корявое.
Восхищаюсь поэтами и их произведениями, поэтому и будут тут периодически появляться вещи, которые зацепили.

@темы: Чужие стихотворения

главная